Я не ангел...мне сказок не надо,
разве есть на земле чудеса...
я растерзана в клочья снарядом
у мамули моей на глазах.

...Утро было и тихим, и ясным,
кот дремал у крыльца моего,
жить на свете хотелось ужасно -
прожила ведь двенадцать всего.

Но так жутко свистели снаряды
в год последний над степью родной,
знала: плакать подолгу не надо,
ведь и папа, и мама со мной.

Грохотало, горело, взрывалось,
в детство вторглись и горе, и смерть,
пятиклашке донбасской досталось
второпях, раньше срока взрослеть.

Перемирию верить не смели -
недоверчивы дети войны,
чтоб спокойно в ребячьих постелях,
не в подвалах, досматривать сны.

Но денёк был по-майскому ярким,
и обстрелов как будто бы нет,
отовариться гуманитаркой
вызвал маму к калитке сосед.

Отошла ненадолго от дочки,
нас же с папой накрыла волна,
и от жизни остались клочочки...
и мамуля осталась одна...

Домик наш - не гранитная крепость,
для снаряда - былинка в степи,
вот и снёс он такую "нелепость",
вместе с жизнью, что билась внутри.

...Здесь ни мамочки нет, ни подружки,
только папа в оградке со мной,
только пахнет землёю и стружкой
от постельки моей гробовой...

                                          2015 г.