Отмыли Белый Дом от копоти кромешной,
С асфальта смыли кровь российских сыновей,
И президент-упырь с ухмылкою нездешней
Идет молиться в храм с оравой упырей.
 
Ушли его глаза, как два плевка, под брови,
Над смокингом висят жгуты опухших век.
Он раньше водку пил – теперь напился крови,
И кровь он  б у д е т  пить, чтоб свой продолжить век.
 
Ползут его любить ужи-интеллигенты,
Боятся упустить столь рыночный момент,
Спешат его ласкать чужие президенты,
Ведь он им не чужой, их Главный Резидент.

А ночью Белый Дом опять чернее ночи
И на асфальте кровь... И президент не спит...
Он тайно из Кремля выходит и хлопочет:
Сам моет Белый Дом и сам асфальт скоблит.

Нет, он не человек! Глянь: по стене отвесной,
Не падая, как тень, он ходит и скребёт,
Пока в земную тьму не канет луч небесный
И не всосёт дымы заводов небосвод.

Но лишь вернётся ночь в своей красе и силе,
Вновь чёрен Белый Дом, опять асфальт кровав...
Ведь эта чернота – дыра в судьбе России,
И на асфальте кровь недолгих наших прав!..


6 ноября 1993 г.
Нью-Йорк.